Canet disfruta de su Rioja
en tanto que se abandona por la pesadez de su reflexión.
Discurre en la cantidad de buenos poetas
que ha obsequiado esta caótica Villa y Corte,
pero igualmente se acuerda de aquellos cuyo trabajo
se mantiene en silencio, por ser caprichoso
o por no gozar del patrocinio adecuado
o porque sus versos dejaron de estar en boga.
Escribir tiene sus riesgos.
Tirita la copa de vino, oda, excitada,
y se pierde
en alguno de sus versos.
Y medita en el suicidio ayudado por la poesía
y plasma en una servilleta rugosa:
"El tizne diario y el placebo entumecido.
Tardes de maquillaje intacto.
Declaro ser melancolía en este planeta
incompleto."
El derecho de la estrofa a una merecedora muerte.
El mutismo crónico es la sangre
de quien escribe,
su única y verdadera herencia,
el estertor vitalicio y silencioso,
su ausencia de atractivo.
Espectro desnudo, raja sus venas
para obsequiarnos con su propio vacío.
Es pronto aún
y el sol es una fogata en la calle Bravo Murillo,
el vino arde, los pensamientos se congelan…
Y una lamentable y sobada servilleta de papel es lanzada junto a la basura.
Canet
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