Un nuevo día

Las mariposas adulteradas, 

aquellas que se disfrazan, 

solo buscan jardines distintos. 

Las nubes grises marchan ante el confín oscilante que ensombrece la tarde. 

Ha dejado de llover. 

Y allá, a cierta altura brilla un anaranjado sol, deshilachado, trazando el poco firmamento esférico que se alza desde aquí. 

Todo permuta y nada se escucha. 

O tal vez únicamente sea el taconear alejado de aquellas furcias disfrazadas de mariposas, o quizá sea el crepitar de los árboles en invierno. 

Cuando den las siete abandonaré esta parte del mundo a merced del crepúsculo, como antes de ayer, como ayer, como siempre. 

Y dejaré de escribir poesías para vivirlas en la cocina, a la luz de una vela y con una buena copa de vino, 

recordando algunos personajes con capa y poco prestigio. 

Me iré a la cama con ellos, y los mayordomos de la noche 

cubrirán nuestra piel con el alfabeto nórdico. 

Y en la fábula, dejaré de ser juglar. 

Un lobo desdentado aullará conmigo 

frente al embustero espejo, 

mientras los cuervos aletearán confundiendo 

sus alas con el manto nocturno. 

Y del sueño, la madrugada me retornará. 

Entreabriré los pesados parpados, y una melodía escribirá las páginas de un nuevo día. 

Canet