Nunca me gusto deshojar flores
pero si desplumar a los pájaros
que aletean en mi cabeza.
Los veo caer al suelo mientras construyo unas ficticias alas con sus restos
creyéndome por un instante que puedo alcanzar el sol.
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Aquello supuestamente limítrofe
me vincula con ustedes.
Soy de lo más corriente,
con mi singular incomunicación.
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Las cuentas son exactas,
y los errores son recíprocos.
Disculpadme si continúo prefiriendo
la exacta minuciosidad de la escoria.
Y si no me falla la memoria creo que
sujetaron varias veces mis sueños,
por eso no le prohíbo
la acertada convulsión de sus recuerdos
al pisar el suelo.
Ella le da cuerda a un reloj recóndito,
metamorfoseará en perfume,
y será libre.
Entenderá que mi elección es justa,
aunque no estoy seguro si fue elegir
o intentar subsistir con la nada.
Si ya todo está organizado
nada nos debe importar ya,
contra toda predicción nos queda
la esperanza de un cielo sollozante,
o la firme perspicacia
de encolerizarse en versos.
Canet
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