Sin título 19

"Amor Omnia Vincit", dice el poeta chulapo desde el umbral de un turbio bar. 
Astucia de naipes camorristas. 
Como si algún tipo estuviera a punto de llevarle la contraria. 
Silenciosas las sombras, las manos frías en el invierno atropellado del barrio. 
Y allí se encuentra él, a solas con su abandono de niño melancólico a las ocho en punto de cualquier tarde de domingo. 
Nadie pretende saber como se llama.
Nadie examinará su piel perforada de dagas.
-Es un mártir-, dirán algunos.
-Es tan hermoso que da asco-
Eso dirán algunos.
Pero la oscuridad ya comienza a difuminar su carne.


Canet