Incluso vosotros,
cuyas palabras me agujerearon la cabeza como si fueran impactos de balas.
Yo,
yacente en la acera,
fingí estar muerto.
Me metisteis en un féretro
y en él he encontrado mi oficina.
Hay quien asegura que los poetas
o intentos de poeta escriben mejor estando a solas.
Aquí dentro nadie me incordia,
así que voy a intentar estructurar
este anárquico montón de líneas
antes de que las larvas me engullan.
Canet
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