Mayo

Quizá fuera mayo.

Lo recuerdo porque brotaban los primeros tallos de mi cuaderno y mi apariencia se tornaba furtiva y nublada, como el gris plomo de los días sobre el plumaje de las aves.

Quizá fuera primavera.

Lo recuerdo porque todo se canalizaba en una ausencia hiriente, al cielo confundido y a las errantes quejas enmarañadas en ensoñaciones engañosas, a las líneas de disculpas, a las insomnes noches de lectura sin libros, a los versos mudos, abstractos.

Fueron tiempos de buscar silencios sigilosos, brisas delicadas, aislamiento y ventanas. De señalar las fronteras del futuro con ladrillos ajados y redes herrumbrosas: sólo un impulso tiraba de la libertad.

Debía ser el mes de mayo.

Lo recuerdo porque mi amor se acentuó y en el encantamiento de la noche aleteo con las alas rotas para precipitarse sobre la verdad, con otro tipo de letra, sobre un autentico espacio de sentimientos.

Y con toda la música.

Con aquellos misterios que escondí ante el mundo y que ella llego aceptar.

Debía ser once de mayo.

Quizá sólo conozca este modo

de expresarte las cosas,

recurrir al idioma delicado

del lenguaje escrito.

Canet.