guarecerme en otra existencia,
disfrazarme de cualquier otro.
He podido haber sido muchos,
en las infinitas composiciones,
en las eternas variaciones
de sangre.
El hombre al cubo
colmado de líquido amniótico y confianza,
aquel que escribe flemáticamente
sentado en un banco cubierto de otoño.
El tipo que inspecciona a ciegas
las heridas de un mundo resquebrajado,
aquel que dejó de esperar algo,
el que se levanta cada día esperando
algo distinto.
Presintiendo que la vida
después de todo
contiene esquirlas de sentido.
Pero no fue así,
me tocó ser aciago –pese a todo-
intento de poeta e incomprendido superviviente,
de vida ondulada
que se entretuvo un instante a contar y
restó felicidades
sumó carencias
multiplicó aislamientos
dividió las sonrisas
y yo soy la diferencia,
un resultado incorrecto.
Canet
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