Rugosidades.

Rugosidades nutridas de tiempo, 
de piel y noches. 
De halagos, vino y saliva. 
De lágrimas, 
que unas veces acicalan 
y otras se escurren en un cuerpo ansiado
hasta convertirse en poesía,
poesía que admite el compás
y la armonía de un momento sublime.
Pero la vida,
con sus rugosidades y su cotidianeidad permuta.
Algunas veces desconoce el sentido,
y evapora todo lo que le envuelve,
incluso el modo de hablar.
Y en el resplandor y en la franqueza
nacen los versos,
oberturas,
evocaciones,
surcos.

Debemos sentirnos vivos.
O mucho más que eso,
toda la eternidad
derramarla en hojas en blanco,
en las que no se narre
ni se busquen certezas.
Solo el propósito de escribir.

Canet