En
la calle más entristecida, una reflexión,
casi un aliento,
un susurro de gentío que se hieren,
con un frío de botones desabrochados.
Escribo con sorpresa símbolos y camino,
camino y me duele,
escribo palabras, otoño y dolor
y continuo ignorando qué es poesía.
En la calle sin color y sin nombre,
casi un aliento,
un susurro de gentío que se hieren,
con un frío de botones desabrochados.
Escribo con sorpresa símbolos y camino,
camino y me duele,
escribo palabras, otoño y dolor
y continuo ignorando qué es poesía.
En la calle sin color y sin nombre,
con
una urgencia averiada,
te pienso...,
mas, sin embargo
adopto una sensibilidad de paraguas
para llover con los ojos
sobre lo que callo y tu ausencia.
En la calle más mustia
termino estas líneas que recorren inseguridades
te pienso...,
mas, sin embargo
adopto una sensibilidad de paraguas
para llover con los ojos
sobre lo que callo y tu ausencia.
En la calle más mustia
termino estas líneas que recorren inseguridades
incomprensiones,
percepciones
y
soledades.
Canet
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