La filosofía me concede
astros, brisa y acrobacia de suicidio
que no emprenderé para no satisfacerla.
Sé que puedo y soy vestigio de firmamento
y pincel y mariposas
y cabellos al viento de óleos sobre el lienzo,
el armazón o caballero aislado,
el sofá con cojines que me esconde.
Encuentro distintas jerigonzas
y apuñalan,
ignoro el cariño que no acaricia
y mi delicadeza extravié con la metáfora
que regalé siendo un niño.
No voy a auto satisfacerme,
los pronósticos son cosa vuestra.
Canet
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