Sin título 56

Las manos me tiritan 
y se me acumulan
los verbos. 
Regresa 
de nuevo
esa mirada.

El trágico pestañeo
atrapado
en el baile
de la cafetera
argentada.

Cada mañana
nuevamente sus manos
de alfarera.
Regresas a mí
como los raíles
de un tren
cargado de palabras
por escribir.

El sueño
es
pensar en ti,
en tus manos
de raíl.

Canet