Aquí el caos.
Aquí el hongo
pintando con mierda y ausencia
las paredes impermeables.
La cólera
de los huesos molidos,
los sueños
en el lodo del tiempo estático,
las hostias de los perdidos.
Los versos de amor
esculpidos en la roca
son vestigios de luz
para mi noche.
Tan sólo entrégame un poco de pólvora
que yo la incendiaré.
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No se trata de mi aureola,
no.
Son las luces de neón
del centro comercial.
El surco de mi rostro
no es una sonrisa,
es un vidriera.
Es un establecimiento,
una barra libre.
Puedes pasar y llevarte
lo que desees,
hay descuentos del 100%,
es la happy hour.
Hoy me delato
ante este océano de peatones
que espera cruzar en verde
que tan bien cree conocerme,
y que no me percibe.
Obsequio líneas.
Estoy de promoción.
Canet
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