Camina Silvia por un mapa de realidad
grisáceo y azulado
donde el viento siempre
masajea su negra cabellera.
Tacto de brisa.
Hay frenazos de bicicletas,
enfermedades que se desmontan en el primer cuerpo,
alaridos de escalera con olor a refrito añejo,
besos en el estanco,
sexo en nueva york del descuidado.
Mirada de ventana.
Perfume de mundo que vuela de puntillas,
carburantes, tortilla congelada,
sangre en la carretera,
finales de fútbol.
Fragancia de nuestros sexos apresurados.
Y en los labios siempre el agua
de mi sed de zahorí,
cuello de tobogán,
su sexo imán para mi lengua,
piel toda.
Siempre ese aroma que germina
de los tuétanos sin previo aviso,
que no precisa de brisa
ni de límites.
Su voz,
la única superviviente de mis silencios.
De Silvia escapan los inviernos y las tempestades.
Y el resto
es un fundamento que rezuma
en nombre de la nada.
Canet
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