como héroe
que hace su propio zumo,
sangra en la mañana deslucida
de un cielo cubierto.
Escucho el brusco ronquido
de una moto que se aleja
y extingue su sonido
en un frágil crujido
que se agita,
en el traslado
de un despertar que se disuelve
como la pulpa de naranja entre las manos.
El fulgor elástico de un amarillo cadavérico
desazona el aire
de su voz que ahora no se oye,
de sus ojos que congela la casa en su ausencia,
de su boca que derrama la vida
y que licua mi alma
como héroe que hace su propio zumo.
Canet.
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