Tragedias.

Manifestaron que se estampó contra un árbol. 

Un jodido árbol que había junto al semáforo. 

Intento imaginarme las hojas y las ramas que cayeron tras la tragedia. 

Intento imaginarme como la existencia incita a la muerte y viceversa. 

Salgo temprano con la bicicleta. 

Tomo fotos con los párpados a las nubes que progresan alrededor de casa. 

Todas son distintas, las oscuras logran tranquilizarme.

Hay instantes en los que la luz no se revela completa. 

Escribir de uno mismo ocasiona desnudez, 

pero también ambigüedad. 

Lo poco en ocasiones es bastante. 

No quiero pisar ninguna hoja, las más azafranadas lo suplican pero las ignoro por completo. 

Dostoyevski y Poe son ramas, son hojas que te hacen crujir, 

ambos son tragedias como el maldito árbol, 

como las nubes que logran sosegarme 

y alteran el azul o el malva del firmamento. 

Canet