Mujer.

Una flauta 

calentando la tarde.

Una mujer de café

acaricia sus clavijas

mientras el vaho de su inspiración cobrizo

baila una cumbia agarrado con las notas. 

-hace calor en el aposento de su boca-

Y la mujer, 

que anhela ser brote

desliza pétalos por las paredes,

se torna con lentitud en aturquesada,

comenzando en su halo 

de cielo y mar,

e ignorando cómo,

se transforma en una flor silvestre/exótica

que prende con su flauta el aire.

Ya la mujer 

es niña en cada hoja

y yo pretendo ser brisa 

en su ramaje. 

Canet