Me encontraba al borde de la tarde con mis compañeros:
Poetas de incógnito, sumidos en una discusión sobre la vida misma, y yo, aunque parezca insólito, permanecía en silencio.
La vida -decía uno sin alguna duda-, es simplicidad.
Es nuestra obligación despegarla de los remolinos de la complejidad. ¡A la mierda ya tanta sombra!
¡Todo lo contrario! -contradecía otro-, absolutamente convencido.
La vida está sumergida bajo los charcos de lo esencial. Debemos empujarla hasta el fondo del raciocinio. ¡Estoy hasta los cojones de tanta filosofía masticada!
El debate se meneaba ora en este y ora en el borde opuesto y cada vez más sangre salpicaba.
Un cuervo voló sobre nuestras cabezas. Sus alas traían la sutil felicidad de esta jornada de ojos grises. Y se lanzó de inmediato a la caricia eterna del crepúsculo.
El cuervo no volaba de forma sencilla, ni tampoco de modo complejo.
Sencillamente era poesía.
Canet
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